Um ciclo de traições e abandonos, a vida,
Amigos, mulheres, pessoas
Egoístas patológicos de memória curta,
E convictos.
Pois não há lugar à alma que só duvida,
Que se corrói em tentativas,
Que só se agita de indecisa, e de amor.
Mas que amor?
Se todo amor é o amor dos outros,
Esses sempre existem, não o meu.
O meu é sempre aquém,
Ele não serve a ninguém,
Só se sente de ausente.
Raciocina sujeito,
Não te cansas morrer desse jeito?
Cada passo que dás é um passo atrás.
Se passa para trás. Merda.
